Se me llena la cabeza de ideas desde que salgo de la cama hasta que llego al ordenador y siempre el mismo verso de Los Ilegales ("la cabeza llena de ideas que siempre se derriten como helados").
Me siento como una mezcla de Bukowski, Machado, Galeano y La Polla Records pero no me sale nada ni remotamente parecido.
Repaso las cosas de las que podría hablar y desaparece todo.
Podría hablar del paro.
Podría hablar del PSOE.
Podría hablar del PP.
Podría hablar del tipo que asalta un mercado de pueblo.
podría hablar de las Olimpiadas y de las de las personas con discapacidad.
Podría hablar de que mi bolsillo está como mi mente: vacía.
Como no compro el periódico por razones más que obvias (bien podría detallarlas en otro momento), me limito a los repasos de titulares de prensa de algunas web, con lo cual no me entero de casi nada.
Y, contrariamente a lo que creía, no soy más feliz.
Así que, imitando a El Último de la Fila que se hacía parapetos con poemas, yo lo he hecho con novelas de detectives y de asesinatos. Muertos, sangre, muertos, sangre, muertos, malos, malos y más malos.
El bien desaparecido, y los malos campando a sus anchas por miles de páginas que me zampo sin aliño alguno.
Y no soy más feliz.
Sólo soy más feliz, aparte de con la Sra Bob, con SSB JR y SSB III y escuchando a la gente por la calle hablando del tiempo, siempre del tiempo.
Porque cuando no queda más de que hablar, las personas de bien hablan del tiempo.
Me siento más feliz.
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